Pacco d’anno

Da anni, mi sono chiamato fuori da diversi obblighi familiari. Tra quelli che amo di più ignorare c’è il celebrare le feste comandate. La goduria di vedere tutti in affanno per preparasi a questi eventi ed io sbattermene bellamente è quasi pari a tre seghe concentrate in una. D’altro canto, ci sarà un motivo per il quale le hanno qualificate come “comandate”, no?

E siccome io non rispondo più a questi comandi, il 31 dicembre faccio esattamente le stesse cose che faccio ogni santo giorno. Ormai sono così entrato nella routine che a mezzanotte smadonno ignaro del perché la gente faccia tanto casino con i botti. Posseggo capacità di autoconvincimento un tantino sviluppate, lo ammetto.

Cosa si festeggia esattamente? Si paga il quadruplo per entrare in un locale affollato come durante il Sottocosto della COOP. Si vedono parenti ed amici che nel migliore dei casi evitiamo di incontrare tutto l’anno. Si rischia di morire per mano di un minorenne con un fottuto bengala. Si mangia come se non ci fosse un domani. Ed infine la cosa peggiore di tutte: si indossano mutande rosse.

Mi sono documentato, e la festa nasce per celebrare il dio bifronte Giano. Era il dio degli inizi e della fine. Ma soprattutto quello che riusciva a guardarti fuori e dentro. In seguito, noi occidentali abbiamo avuto Freud che lo ha liberato dall’imcombenza. Per cui, tecnicamente, oggi è la festa della Psicoanalisi; e a giudicare dagli status nei social network, ce ne bisogno da vendere.

Vorrei darvi i miei auguri di buon anno, sperando che non dobbiate mai più festeggiarlo. Che di rotture di palle già la vita ne riserva tante. Perché aggiungerne un’altra.

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